Lo tóxico entre usted y yo

Odio dijo el Blanco a la gente como usted
Que piensa hacer usted señor con esta nueva peste?
con su ja ja su peste su ja ja ja su peste nueva?
Hormigas del tamaño de autobombas, contesté
venenos majestuosos, incendios abstractos instantáneos.
Todo el arte moderno concentrado en una guerra!
Y ese gran animal con cuernos de oro
que usted cuida y soba tanto y tanto tanto adora
con esos dientes blanquísimos de lámpara y basura
dormirá destazado en el jardín de Dios por la mañana.
Odio dijo el blanco a la gente como usted
sopencos de artimaña y levadura de mala palabra para nada
meta verbo y paja y estilismos de poronga,
son el asco mismo, son la cruz del hombre bueno.
Es cierto dije, eso reconforta, que esperaba?
manitas de laca y porcelana, cigarritos de mentol?
vacaciones en la nieve? despachos de caoba?
ejercitos de caddies? affairs con presidentes?
No esperaba nada, dijo el Blanco
nunca esperé nada de gente como usted.

Listado de lanzas para combatir la indiferencia de Ra

Lloraste pòlvora y arena en los hombros de tus hijos,
y asì es como nacen las batallas.

El hilo ardiente del camino
a traves de la noche en las pupilas de Isis.

Doscientos mil gatos siameses
pasados a cuchillo en el crepùsculo.

No es caravana de hombres
sino hueso y ligamento trepando hasta la muerte.

Lo que marca nuestro avance
son los ciclos de la luna y es el fuego y es el hambre.

Piedras arrojadas hacia el sol
y el sol como una furia blanca y desdentada.

Acampamos esperando en los nichos de piedra
flotaron nuestras almas en el Nilo hasta pudrirse.

Borrachìn

No sos persona, o casi nada
o quien sabe porquè
sos otra cosa.
Cuando estàs de humor
te llamàs a vos mismo
bofe crudo esperanzado al por mayor,
te sobran de esas.
No sos persona,
pero si sos bastante
un pobre tipo
con un pie en el porvenir
y el otro en la basura.
Eso no te impide, por supuesto,
soñar con tigres de bengala,
islotes misteriosos, amazonas,
y otras tantas.
Pero como no sos persona, o casi,
arrastràs tu mugre en los andenes,
y le sacàs brillo a la barra de los bares.
Ahì, donde no te quieren
se manifiesta tu amor,
por lo que tratàs de no llorarle a nadie
tu nada.
Disco rayado cantàs historias
de vida triste, vieja, cansada, ya ni vos.
Te quedaste por ahì,
enredado entre los dìas
que contàs como soldaditos de Napoleòn.
A veces viene el sol y te dà como una lupa,
entonces vomitàs horriblemente
mientras pedìs perdòn con mañas y estrategias.
En dìas como èstos
no te importa no saber
que el laberinto està cerrado.
( sonrìan y digan Waterloo )
Si total no sos persona, sos conciente
de que el vino agrio amanecido
es el mismo pan para tu mesa,
ahì tenès tu almuerzo y anestesia
para calmar un poco los relojes.
Es como una broma con gusto a trompada,
vas a estar tirado ahì,
hasta que se caigan los infiernos
y los diablos del delirio te bailen una danza.
Se llevaràn tus trapos.
Al final, tu casi nada.
La carcajada blanca de los huesos,
al final.

Ria Wickness loves dead birds

Cuya piedra sopló estas palabras:

Calla niña tonta, no tienes un Sígil que te proteja.

Piensa que la prudencia es un silencio de ojos abiertos.

Todo lo demás es artificio.

Esa es la palabra que deberían oficiar tus manos para deshacer la trama.

Pesados telones de seda que cubren de presagios las pulilas de la tarde.

Calla criatura o no te lo diré.

¿Acaso no has visto la luna?

La que llaman Nocturna vendrá.

La no-madre te odia por los pasos sin miedo de tu infancia.

Tu risa la ofende en un tormento de confusion y anhelo.

No pronuncies su nombre.

Llámala polilla, tejedora, llámala la bruja roja que baila en el rabillo.

Nómbrala con voces de máscara y hechizo.

Ella es la esclava que sostiene el espejo de la muerte.

La que diseca el destino de criaturas que tuvieron el coraje de soñar.

Si te fijas bien, sus dientes sostienen alfileres para emponzoñar los corazones.

Calla inocente.

Que te haré cosas sin nombre.

Serás un templo arrasado por demonios.

¿Puedes verlo?

Las nubes negras gloriosas se quiebran.

La lluvia es viajera del cielo y llega a tiempo para saciar la sed de nuestro mundo.

Soy una piedra mordida por oscuros hacedores.

Si callas compartiré la noche contigo.

Más tarde arrullaré tus huesos en lo profundo de este bosque moribundo.

Tus Muñones

Dos bestias de alquitràn en celo revolcadas
en las sàbanas inmundas.
Tus muñones vos entonces
enterrada.
Los anzuelos genitales ciegos
lastimando el amor en direcciones opuestas
como un barullo de perros y en el aire
la furia, los chasquidos, dentelladas.
Tus muñones vos alegre
en las encìas solitarias
y en la nada de tus voces.
Entreabierta bajo el totem rojo
Y mi lengua blanca dibujaba
caminitos de babosa desde el centro del espanto
hasta el rastro de la sangre coagulada.
Tus muñones y el andar
vos condenada.
Yo enredado entre los hilos oscilando
con las venas secas enredadas
trepàndose hasta el cuello y apretando.
Un demente liberado de la carne
arrugando las paredes con las uñas
enseñandote a morir sin sentir nada.
Tus muñones, vos entonces
de una buena vez por todas
enterrada.

Saturnino

Un mundo en forma de durazno almibarado
Hecho a la medida del rey momo y sus amigos,
Ellos hacen las delicias de los niños,
Pero no conocen la diferencia
Entre el circo y la colmena de payasos.
Que les llueva un carnaval de papel y mascaritas!
Para que se retuerzan a gusto,
Y que la miel asesina los tenga en su salsa
Mientras fuman a escondidas de sus padres.

En esta esquina un mundo humedecido
Un país de terciopelo húmedo bendito,
Donde gordas y siniestras odaliscas
Se revuelcan en la entrada de los bares
Su estrategia es asustar a los borrachos
O frustrarlos hasta el vómito,
Y que no hagan el amor sino la guerra
Con sus carnes transpiradas bamboleantes,
Y sus pelos en axilas de protesta.

Pasen y vean señuelos y señuelas,
Un espectáculo único en la tierra:
Acá los artistas se comen por turnos
Un pollo crudo, podrido, agusanado
Y muchas otras suculencias del ambiente.
( La obra expone el flagelo del machismo
como un cáncer social peligrosísimo )
Por lo pronto parece que hay un hombre
Oculto en cada uno de nosotros.
Cabría preguntarse
Si es esta la era del hombre come-pollo?
Los pollos femeninos aplauden angustiadas
Y en sus ojos de pollo titila la venganza.
Muchachos, nada de huevos esta noche.

En medio de la escena un sol pequeño cae a plomo
Se estrella en mil demonios de cristal contra natura.
El hada buena está sentada junto al mar
Comiendo chocolates y cantando
A su puerco marinero hundido con su barco,
Ella si sabe gozar y lo disfruta
Como si fuera la reina de la fiesta,
En el sentido más polaco del término.

La aboliciòn de los idiotas

Hace rato
rompì los ojos de mi madre,
fue mi duro corazòn como una piedra en sus cristales.

Con el tiempo
agotè la savia de mis sueños,
fueron siglos de silencio combatiendo su esperanza.

No recuerdo
haberle dicho nunca una palabra,
estaba el cielo ceniciento y la tristeza de testigos.

No lo siento
ahora que ya es parte de la nada,
observo sin un gesto la losa erosionada.

El juguete de huesos de tobillo

El camino de las moscas trazado en el pellejo de la tarde.
La direcciòn que señala el viento para huir del amor de Dios.

Gruesas gotas de saliva como lluvia.
Alambres oxidados como àrboles resecos,
el alfabeto de los muertos abriendo el silencio,
En el exacto lugar donde mi llanto no fui yo
ni me rompiò en pedazos
ni me hizo nada nunca, ni estuve para ser.

Todo eso està cifrado en clave en el verbo y en la sangre.
El derecho a incendiar y los demonios enemigos,
las horas, las palizas, las sombras, los jirones.

Me convertì en ventana rota
y los pedazos se incrustaron en mi carne como esquirlas,
y el mundo entero fuè tambièn como una operaciòn mal hecha.

Y eso todavìa me persigue.
Vomita su sonrisa en las estrellas.
Constelaciones de larvas y de llagas.

El camino de las moscas,
el juguete de huesos de tobillo.

Yo elijo.

Toma mi zapato y llènalo de gozo

Tu, escritor de cabeza de trompeta
adelante con tus perros de cabeza de culo de trompeta.

Basta de los cuencos que se arrojan como frisbees,
de los cuales las mascotas comen resignadas.

Tu, adelante
adelante con tus escritores de culo
cabeza de perro, de perro de trompeta.

El mundo cambiò para los canes,
Desde que Chopard lanzò el New Bowl Happy Dog.

¿Y si fuese Dios una mentira?
¿Y si fuese una insondable llanura de mierda de agujas y gusanos?

Quienes cuidan los detalles de su vida
Jamàs dudarìan en comprarlo en la tienda de la firma.

Tu no los escuches, escritor de pùrpura infinito
Tu, adelante con tu culo
Adelante siempre con tus perros de mentira.

Lo original de este cuenco son los seis huesillos
de oro amarillo y escarlata insertos en el borde.

Infinito tu, Dios de las agujas.

Lento poema de la negaciòn

No.
Los dìas no son rastros de fuego ni huellas de leopardo
ni pàjaros sagrados volando hacia el olvido.
Todo se derrumba y no hay poesìa en nada
solo ilusionistas y verbos y profetas.

No.
De nada sirve rezarle a las estrellas
la brùjula del azar està rota en los extremos
y en todo el mundo no hay màs que pasajeros
seres ingràvidos y rutas
trazadas con la lengua puntiaguda del instinto.

No.
No existe en èsta noche la poesìa
el ave moribunda descansa en la ventana
todo se ha fugado lentamente de la luz.

Manzana Podrida

Jimbo dijo “Maldición,
de todas las veces
que acabamos con Charly allá en Vietnam
no he conseguido ni un maldito souvenir”.
Los que llegamos realmente a conocerlo,
Podemos afirmar
Que nunca fue un buen tipo
Jimbo tijeras.
Era de esos que se acodan solos
En los bares de mala muerte
Y murmuran para si mismos
Palabras como bisturís cargados de locura.
Jimbo usaba las palabras que se usan
para nombrar actos inconcebibles.
Jimbo tijeras.
Tenía un perro negro
Con el rabo cortado a navaja,
Lo molió a patadas una noche,
Y el pobre infeliz
Le lamió dulcemente las botas
Con el último aliento de su vida.
Jimbo tenía pesadillas
Y dormía en lugares extraños
Donde los insectos caminaban por su cuerpo.
Jimbo tijeras Jimbo peste hijo de una gran puta y el Verbo matar.
Un coro de ángeles cantando en el recuerdo
y tres botellas de whisky barato
Nunca fueron suficiente
Para paliar las noches solitarias.
Las noches con las tripas colgando dando a luz a bestias
Los monstruos fetales trepando a la ventana,
El largo grito de la lluvia de fuego
La ingrávida larva cerebral de la culpa.
Se sentía como una puta muerta en un baldío
Jimbo tijeras Jimbo imperceptible
filo de ala de mariposa
Línea de uña de satán.
Los que llegamos realmente a conocerlo
Podemos afirmar
Que jamás veía nada bello en nada ni en nadie.
Era como un fantasma atravesando las paredes
De viejos hoteles polvorientos.
Se llevó su browning a la sien
Y se voló la tapa de los sesos.
Su muerte fue un golpe duro para algunos de nosotros
Los pocos que llegamos realmente a conocerlo.

Babear ahorcado con los pies a dos metros de la tierra

Hubo un juicio justo, creo
Y mucha gente pendiente
De su voz cansada
De las palabras huecas
Que no dirigió a nadie en particular
Y de su negación a llorar
En el momento en que se suponía
debía haberlo hecho.
Ni siquiera le sudaron las manos,
Y no tembló en absoluto
Cuando te miró a los ojos
Y se confesó culpable.

No fue humillado,
Ni difamaron su nombre,
le fue permitido sentirse digno
Todos fueron muy amables en realidad
Aunque nadie lo miró a los ojos,
Ni una sola vez.

Se la pasó dando gracias
Por los cigarrillos,
La comida caliente,
Las cartas incomprensibles,
Las lágrimas ausentes,
La consideración,
Y una larga serie de etcéteras.
Algo que no se ve muy a menudo.

Alguien lo visitó mientras dormía
En su última noche,
No supo quien fue,
Un ramo de lilas a los pies de su cama
Como si importase algo
Lo que pudo significar
Un ramo de lilas
A los pies de tu cama
Mientras dormías.
Eso quedó atrás,
Se esfumó como un perfume.

En la tarde del jueves
El ridículo artilugio de la muerte
Como un pájaro rígido y seco
espera en el patio.
Y los rostros hambrientos
se amontonan a su alrededor,
observando.

Más tarde el prisionero es conducido
Con las manos atadas
Silencioso y cargado de dignidad.

En el preciso instante
El nudo tenso
Las miradas fijas
El aliento del verdugo.
El tipo traga saliva por última vez
Siente el sol como un milagro.
Y piensa con mayúsculas
“MIERDA”.

No ve pasar su vida en un segundo
Como dicen en los cuentos
ni un vértigo de plumas,
Pero si latidos desbocados
mientras patalea entre espasmos
hasta que se muere.
Y después nada.

Y ahora esto
fuera del trance,
Teclear frente a un monitor
Como si se me fuera la vida.

La canción de los puentes y el rocío

Juntaba cáscaras de lápiz mientras tu cuerpo descansaba en la noche eterna
Después cuando soñaba, las veredas del mundo eran largos toboganes
Y nosotros sus pasajeros celestes dispuestos a cruzarnos.
Los mansas edificaciones de la lluvia, los contornos y los besos
Eran la misma puerta apuntando al infinito.
Nunca pude dibujarte eras también como el agua entre dos naves
Donde ceremoniosamente mi esperanza
Soplaba tu nombre de pájaro y piedra
Con la cadencia del único hechizo aprendido del silencio.

En ese entonces el presente era solo sombra colgando entre faroles
Oscilaba la luz entre los días que contaba, los inmensos desiertos de la fiebre
Que contaba para verte.

Alguna vez pude apenas pronunciar ciertas palabras,
Pero estaba proscrito de la magia necesaria.
Yo vivía las urdimbres de quien no alcanza el desahogo
En un pueblo sumergido paso a paso por fantasmas.
Y mientras tanto el Dios de los destinos
Recitaba nuestra suerte con las manos calcinadas.

Digitálico Roído

Se nos hizo tarde a la altura del llanto,
para entonces
el verano era un cadáver sin perdón,
un abismo húmedo de pájaros
y madejas de trenes remontando
sus hilos de saliva.

Entre sueños te veía
eras otra, ya sin mi, un espejismo,
el estandarte de todo lo perdido.
Y sin embargo yo entendía
en mi presente fugaz y trastocado,
cantaba atragantado tierra adentro,
espumarajos, caballos de madera,
te llamaba con ingrávidas palabras
más allá de las clepsidras y el ocaso.

Asi tracé tu nombre
en la espalda de los años,
te esperé en silencio, perpetuando
las largas horas lentas en la arena
que hundiste en mis pupilas.

Aprendí a ser yo mismo.
Aprendí a ser sin vos, la nada.

El blues de la gangrena ciudadana

Ciudad levantada encima de sus huesos
construida con mugre y relojes parlantes,
Ya no quedan voluntarios para los recolectores de sangre.

En todas las encuestas
Mil millones de parásitos reclaman lo que es justo,
Enterrar su pobredumbre en la dignidad de otros.

Esto es hormigón y propaganda
Esto que asesina desde abajo
no tiene nombre,
y nosotros tampoco.
Tal vez seamos una mutación sin etiqueta
una queja de minoría moribunda
o simplemente bilis en contra de las balas.

Amargura.
Estrella de neón para inclinarse a rezar.

Cuando no queden más definiciones
para decir de lo que somos capaces
seremos humedad de sombra y reflejo
nervio, músculo, obediencia
al servicio de la ley.

Ciudad hematoma.
Hermafrodita ciega.
Que demonio te arrastró hasta el río
para hundirte a medias con los pies engangrenados?

Dijo la gran voz:
Usted no es un hombre, desaparezca de inmediato de la faz de la tierra.
Usted, humillado animal devore a sus seres queridos y agradezca.
Usted, engranaje torpe desarrolle una enfermedad horrenda
y muéstrese a las masas.

Aplausos por favor.
Tiene tres años y se muere ante las cámaras.

Todos somos dignos de ser aniquilados.

Más allá de eso
Los negocios prosperan.

Las cañerías y las autopistas
están llenas de corazones rotos.

Cría ojos y te arrancarán los cuervos

Bronco toro rompe su cresta en mi ola cabeza
Me ofrece su enésimo choque de luz iridiscente
Donde me arrojo y me violento
Me absuelvo por sus actos.

Él saliva sueños beta en las pestañas del sol
Y eyacula en gris acero para morir en mis palabras.

Confucio es un pájaro de líquido podrido
Que adueña desiertos con su lengua
Extiende las alas y se bambolea
Más allá de los tambores de la guerra.

Él desgrana fetos de maíz en la bandeja
En la cúpula cintura
De las muertas vaginas del terror.

Esperando
Con un pie en la losa de mi tumba
Mi diablo dios aúlla canciones de cuna
En el idioma de las brujas.

Su endiablada dulzura se mueve en el aire,
Su voz sarnosa de coyotes y lechuzas.

En un campo de pasto oxidado
Confucio emperador espanta cuervos
A veces cruje en terremotos colosales
Y enajena la tierra a zancadas
Como si pateara una alfombra polvorienta.

Su parte de arriba es una bolsa rota
Y sonríe mercurio a traves de los agujeros,
Confucio ha raptado a mis hijas
Con juguetes y poesías
Y cosas con olor a caramelo,
Las ha desgarrado de vergüenza
En su madriguera.

Su dulzura se huele en el aire, todavía,
Su voz sarnosa de coyotes y lechuzas.

Frirena Bestia tu que manchas el Edén

Qe erm0z0 es bertesu frirena g0nía.
Ermozomun docruel ermozavida.
sielo sasules incuva d0s eneliris.
sielo akal Ikant0 siem presiem pre.

Yoraba mos lamuer tede Lanoche
Lanoche Qe bebi amos Lanoche,
Ven Ias yte ibas Ovailavas juntal fuego,
Ovailabas juntal fuego ygual Lanoche.

Co-mosan gre Qesan gre sede Rama.
Yes lamis masan gre Lasan gre derramada
Lanues Tra Lajura dacon Denada.
Ya QeSiem pre Ém0si do sinsa berlo,
Losij os Delse ÑOr Delos AVer Nos.

Calibre

Ni un verso entre ladrillo y cablerío
somos basura pobre y plástico gastado por el sol,
No me pidas más ni un verso hijo de puta.

Dame la guita y callate la concha de tu madre,
y después mariconéales a tus amigos de la U.B.A
que te afanó un indio proletario zarpado de merca.

vas a salir en todos los diarios.
vas a salir en la tapa de los diarios la concha de tu madre.

No te doy ni un verso, Boudellaire
te metés entre las chapas oliendo a pendejo
y pretendés tener más hambre que los lobos.

Y ahora que hacemos boludito?
Pensalo bien. te la aguantás?
te la aguantás?
te la aguantás la concha de tu madre?

No me pidas más ni un verso hijo de puta.
Tus zapatillas valen más que todo tu miedo junto
valen el precio justo para coronar mi desprecio.

No me pidas más ni un verso hijo de puta.
Nací para robarme el aliento de tu sombra,
para apagarte de un puntazo un sábado a la noche.

vas a salir en todos los diarios.
vas a salir en la tapa de los diarios la concha de tu madre.

La borrachera láctea

El pucho encendido por el filtro
desde una sonrisa de vidrio,
ver pasar flotando por la calle
mi propia cabeza de globo aerostático.

Y pensar que cinco minutos en babia
es demasiado tiempo,
perdido en el paisaje blanco,
o en un circo de neón intermitente.

En la fiesta,
antes del derrumbe
me miro mirarme los zapatos
dos caballos sucios, disecados.

Ginebra es la ciudad de cloroformo
donde la lengua es algodón
o algun batracio moribundo
cubierto de palabras.

Más tarde caeré por escaleras
con los ojos vidriosos,
emocionado por el hecho,
iré directo al paraíso.

Los perros

Los perros que aúllan locura en las noches
Los perros sin alma
Los mismos perros perdidos de siempre
irreconocibles en carteles blanco y negro
o podridos al costado de la ruta.

Esos perros babosos de tristeza
sarnosos como ejércitos mojados por la lluvia
emperradamente solos,
más solos que un perro en los charcos del miedo,
y el hambre que siempre es más grande
que empuja la sangre adelante,
llevando su nombre en los ojos.

O aquel viejo perro tuyo,
o aquel viejo perro mío.

Esos perros,
que fueron mansos maestros del misterio
con hocicos humeantes como lobos.

Esos perros, allá lejos atrás en el tiempo
tan solo un puñado de sombras
vagando sin rumbo en la niebla.