Listado de lanzas para combatir la indiferencia de Ra

Lloraste pòlvora y arena en los hombros de tus hijos,
y asì es como nacen las batallas.

El hilo ardiente del camino
a traves de la noche en las pupilas de Isis.

Doscientos mil gatos siameses
pasados a cuchillo en el crepùsculo.

No es caravana de hombres
sino hueso y ligamento trepando hasta la muerte.

Lo que marca nuestro avance
son los ciclos de la luna y es el fuego y es el hambre.

Piedras arrojadas hacia el sol
y el sol como una furia blanca y desdentada.

Acampamos esperando en los nichos de piedra
flotaron nuestras almas en el Nilo hasta pudrirse.

Borrachìn

No sos persona, o casi nada
o quien sabe porquè
sos otra cosa.
Cuando estàs de humor
te llamàs a vos mismo
bofe crudo esperanzado al por mayor,
te sobran de esas.
No sos persona,
pero si sos bastante
un pobre tipo
con un pie en el porvenir
y el otro en la basura.
Eso no te impide, por supuesto,
soñar con tigres de bengala,
islotes misteriosos, amazonas,
y otras tantas.
Pero como no sos persona, o casi,
arrastràs tu mugre en los andenes,
y le sacàs brillo a la barra de los bares.
Ahì, donde no te quieren
se manifiesta tu amor,
por lo que tratàs de no llorarle a nadie
tu nada.
Disco rayado cantàs historias
de vida triste, vieja, cansada, ya ni vos.
Te quedaste por ahì,
enredado entre los dìas
que contàs como soldaditos de Napoleòn.
A veces viene el sol y te dà como una lupa,
entonces vomitàs horriblemente
mientras pedìs perdòn con mañas y estrategias.
En dìas como èstos
no te importa no saber
que el laberinto està cerrado.
( sonrìan y digan Waterloo )
Si total no sos persona, sos conciente
de que el vino agrio amanecido
es el mismo pan para tu mesa,
ahì tenès tu almuerzo y anestesia
para calmar un poco los relojes.
Es como una broma con gusto a trompada,
vas a estar tirado ahì,
hasta que se caigan los infiernos
y los diablos del delirio te bailen una danza.
Se llevaràn tus trapos.
Al final, tu casi nada.
La carcajada blanca de los huesos,
al final.

Ria Wickness loves dead birds

Cuya piedra sopló estas palabras:

Calla niña tonta, no tienes un Sígil que te proteja.

Piensa que la prudencia es un silencio de ojos abiertos.

Todo lo demás es artificio.

Esa es la palabra que deberían oficiar tus manos para deshacer la trama.

Pesados telones de seda que cubren de presagios las pulilas de la tarde.

Calla criatura o no te lo diré.

¿Acaso no has visto la luna?

La que llaman Nocturna vendrá.

La no-madre te odia por los pasos sin miedo de tu infancia.

Tu risa la ofende en un tormento de confusion y anhelo.

No pronuncies su nombre.

Llámala polilla, tejedora, llámala la bruja roja que baila en el rabillo.

Nómbrala con voces de máscara y hechizo.

Ella es la esclava que sostiene el espejo de la muerte.

La que diseca el destino de criaturas que tuvieron el coraje de soñar.

Si te fijas bien, sus dientes sostienen alfileres para emponzoñar los corazones.

Calla inocente.

Que te haré cosas sin nombre.

Serás un templo arrasado por demonios.

¿Puedes verlo?

Las nubes negras gloriosas se quiebran.

La lluvia es viajera del cielo y llega a tiempo para saciar la sed de nuestro mundo.

Soy una piedra mordida por oscuros hacedores.

Si callas compartiré la noche contigo.

Más tarde arrullaré tus huesos en lo profundo de este bosque moribundo.

Tus Muñones

Dos bestias de alquitràn en celo revolcadas
en las sàbanas inmundas.
Tus muñones vos entonces
enterrada.
Los anzuelos genitales ciegos
lastimando el amor en direcciones opuestas
como un barullo de perros y en el aire
la furia, los chasquidos, dentelladas.
Tus muñones vos alegre
en las encìas solitarias
y en la nada de tus voces.
Entreabierta bajo el totem rojo
Y mi lengua blanca dibujaba
caminitos de babosa desde el centro del espanto
hasta el rastro de la sangre coagulada.
Tus muñones y el andar
vos condenada.
Yo enredado entre los hilos oscilando
con las venas secas enredadas
trepàndose hasta el cuello y apretando.
Un demente liberado de la carne
arrugando las paredes con las uñas
enseñandote a morir sin sentir nada.
Tus muñones, vos entonces
de una buena vez por todas
enterrada.

Saturnino

Un mundo en forma de durazno almibarado
Hecho a la medida del rey momo y sus amigos,
Ellos hacen las delicias de los niños,
Pero no conocen la diferencia
Entre el circo y la colmena de payasos.
Que les llueva un carnaval de papel y mascaritas!
Para que se retuerzan a gusto,
Y que la miel asesina los tenga en su salsa
Mientras fuman a escondidas de sus padres.

En esta esquina un mundo humedecido
Un país de terciopelo húmedo bendito,
Donde gordas y siniestras odaliscas
Se revuelcan en la entrada de los bares
Su estrategia es asustar a los borrachos
O frustrarlos hasta el vómito,
Y que no hagan el amor sino la guerra
Con sus carnes transpiradas bamboleantes,
Y sus pelos en axilas de protesta.

Pasen y vean señuelos y señuelas,
Un espectáculo único en la tierra:
Acá los artistas se comen por turnos
Un pollo crudo, podrido, agusanado
Y muchas otras suculencias del ambiente.
( La obra expone el flagelo del machismo
como un cáncer social peligrosísimo )
Por lo pronto parece que hay un hombre
Oculto en cada uno de nosotros.
Cabría preguntarse
Si es esta la era del hombre come-pollo?
Los pollos femeninos aplauden angustiadas
Y en sus ojos de pollo titila la venganza.
Muchachos, nada de huevos esta noche.

En medio de la escena un sol pequeño cae a plomo
Se estrella en mil demonios de cristal contra natura.
El hada buena está sentada junto al mar
Comiendo chocolates y cantando
A su puerco marinero hundido con su barco,
Ella si sabe gozar y lo disfruta
Como si fuera la reina de la fiesta,
En el sentido más polaco del término.